i38 



Mortali in mano il palpitante core , 

 A trarne , o Byron , vieni ampli concenti . 

 L' ingegno Iddio formò pel vero . Un grido 

 Gitta, o cantore dell'inferno, al cielo. 

 Alla perduta gente il cielo islesso 

 Tue note invidierà . Forse, a tal voce, 

 Dell'alma tua fra le tenèbre, un raggio 

 Discenderà della vivente fiamma : 

 Tocco forse il tuo cor da santi affetti , 

 Al suon si placherà de' proprj carmi : 

 Etereo lampo sgombrerà tua notte; 

 E fia.che il tuo chiaror su noi si spanda. 

 Ah ! se avvien mai che l'ammollito plettro 

 Dai pianti, 1' inno del dolor sospiri 

 Fra tue dita ; o dal sen dell' ombre eterne 

 Tu scota , qual caduto Angiolo , i vanni j 

 E un luminoso voi disciolto al giorno , 

 Fra i cori de' Beati ancor ti assida , 

 L' eco non mai delle superne sfere , 

 Né F arpe d' oro , che Dio stesso ascolta , 

 JNè le squadre serafiche , rapito 

 Avranno il ciel con più divin concento . 

 Fa cor , dei cielo decaduto figlio : 

 L'altera origin tua tu in fronte mostri . 

 Ognuno in tue pupille un ecclissato 

 Raggio discopre del fulgor de' cieli . 

 Te medesmo ravvisa, o re de' canti . 

 Ai figli della notte il dubbio lascia 

 E la bestemmia. Il falso incenso sdegna, 

 Che a te s' offre quaggiuso : esser non puote 

 Dove non è virtù gloria verace . 

 Allo splendor di pria torna e al tuo grado : 

 Tra i lieti figli della gloria torna 



