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Or più quello non è. Solo v'ha regno 

 Amoroso pensier: vinto soggiace 

 Al gran peso dei mali il sacro ingegno . 

 Ov' è lo stile che si fea seguace 

 Agli alti voli della mente accesa? 

 Ancor la lira per dolor si tace. 

 Invano è a rallegrar le mense attesa 

 La voce mia, di tornii in van si brama 

 L' acerbo lutto che sul cor mi pesa. 

 Ite lungi da me: morte mi chiama 

 Dall'alto scoglio dell'Asiaco lito 

 Si lungi , o Doune , a me rossore , e fama 

 Quello che vi sembrò bello e gradito 

 Il mio Faon togliea ; che dissi ? oh Dio, 

 Mìo non è più dal di ch'egli è fuggito. 

 Ch'ei rieda ; e seco alto vigor natio 

 Tornerà, spero, all'atterrita mente; 

 Ei la solleva sì ch'io son più ch'io. 

 Ma che parlo, che prego? ah nulla ei sente 

 Nel cor selvaggio; o zeffiro crudele 

 Sperde i miei prieghi per lo mar fremente: 

 Apportatore delle mie querele, 



Poiché quel lento non si move ancora, 

 Reca, o vento, il mio bene, e le sue vele. 

 Oh se l'umide vie fenda la prora , 

 Che di votivi doni io farò grave, 

 "Vieni , agli amanti è morte ogni dimora. 

 Vieni ; a Venere sacra è la tua nave .... 

 Oh come al mar , che già la Dea sostenne , 

 Placa i torbidi flutti aura soave! 

 Siede al governo delle liete antenne 

 Amore, e se pietà di me lo move 

 All' agfii leguo aggiungerà le penne. 



