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posé à terre, regardons à travers ses parois, 

 ce qui se passe dans le petit monde qu'il con- 

 tient. 



Apercevez-vous au sein du liquide encore 

 agité, ces corps cylindriques, minces comme la 

 tige déliée d'un gramen, et dont une extrémité 

 porte sept à huit filaments disposés comme les 

 rayons d'une roue?... 



Ce sont les hydres. Les voici qui viennent se 

 coller par leur pied au verre du bocal ; elles 

 oublient leur frayeur, et déploient de tous côtés 

 leurs bras presque imperceptibles... 



Armez -vous d'une loupe; vous distinguerez 

 nettement leur bouche; et vous verrez comment 

 leur estomac digère. 



Qu'un vermisseau passe à la portée de ces 

 tentacules qu'il ne voit pas, soudain il est en- 

 lacé, entortillé, ficelé, englouli. Le ventre de 

 l'hydre se dilate comme une poche de caout- 

 chouc et se referme sur la proie, qui se remue 

 longtemps encore avant de mourir. 



Les bras de l'hydre sont forts et tranchants 

 comme des fils de soie. Ils ne serrent pas, ils 

 coupent ; ils né saisissent pas, ils étreignent et 

 paralysent. 



Les ventouses de la pieuvre ne sont qu'une 

 arme grossière à côté des lanières de l'hydre 

 qui foudroient ce qu'elles touchent à la façon 

 do la bouteille de Leyde ou de la bobine de 



