JOURNAL DES ROSES 



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Sous ce titre, l'éminent académicien 

 François Coppée a publié dans le Journal 

 du mercredi 4 juillet dernier, un article 

 fantaisiste, il est vrai, mais si spirituelle- 

 ment écrit — ce qui du reste n'étonnera 

 pas les personnes qui ont lu les œuvres du 

 poète — que nous croyons devoir le repro- 

 duire in-exlenso. Comme note, nous nous 

 permettrons de rectifier deux ou trois pe- 

 tites erreurs commises par "faute de ren- 

 seignements suffisants. 



Ceci dit, voici : 



MA ROSE 



Je viens d'être l'objet d'un gracieux 

 hommage qui m'a causé le plus sensible 

 plaisir. Un de mes voisins de campagne, 

 M. Deschaux (1), horticulteur à Villecres- 

 nes, vient de créer une nouvelle rose et 

 lui a donné mon nom. 



Je sais bien que, vu mon âge, qui est 

 fort éloigné du printemps de la vie, et vu 

 mon teint de bilieux, j'aurais tout au plus 

 droit à une fleur d'automne, à quelque mé- 

 lancolique souci. Je me sens indigne de 

 baptiser une rose. Néanmoins, il y a, dans 

 l'intention de mon aimable voisin, quelque 

 chose de naïf qui m'a touché. Ce brave jar- 

 dinier, souhaitant faire plaisir à un poète, 

 lui dédie une fleur. Je ne pouvais que ré- 

 pondre grand merci et accepter le parrai- 

 nage. 



Ma rose est là, sous mes yeux. M. Des- 

 chaux (1) m'a apporté, l'autre matin, le 

 premier bouquet, et je le respire en écri- 

 vant cette page. Car ma rose est très par- 

 fumée, et je me félicite, d'abord, qu'elle ne 

 soit pas pareille à ces monstres, gros 

 comme des pivoines et admirables, certes, 

 de forme et de couleur, mais absolument 

 inodores, qui sont aujourd'hui fort à la 

 mode et nous viennent, je crois, d'Amé- 

 rique. La rose sans son parfum, c'est la 

 beauté sans l'amour. Pardon de l'image 

 surannée, qui nous reporte au Consulat et 

 nous fait penser à un vieux monsieur coiffé 

 eu ailes de pigeon, offrant une rose à une 



(I) Lisez : Leiieschaux. 



belle dame et lui disant : «Permettez-moi 

 de vous rendre à vous-même. » Pardon de 

 la métamorphose rococo ; elle a le mérite 

 d'être exacte. — Je le répète. Rose sans 

 odeur, femme froide. Et que m'importe la 

 plus belle des créatures, si je ne respire 

 pas en elle l'arôme exquis d'un sentiment 

 ou tout au moins l'effluve capiteux d'un 

 désir? Ma rose embaume; c'est une amou- 

 reuse. 



Je la classerais volontiers parmi les 

 brunes — toujours pour m'exprimer comme 

 en 1803. — Ma rose est d'un beau rouge 

 foncé, un peu plus profond que le pourpre 

 et qui s'assombrit encore plus, vers le 

 cœur, en prenant des reflets de velours. 

 Même dans son plein épanouissement, elle 

 est de dimension moyenne. On aimerait à 

 la piquer dans une noire chevelure, près 

 d'un front pâle. Mais gare aux épines ! Elle 

 en a de très cruelles, courbes et aiguës 

 comme les griffes d'un félin. 



Belle, enivrante et dangereuse ! Décidé- 

 ment, ou ne peut la comparer qu'à une 

 femme. 



Me voici tout fier de ma filleule fleurie ! 

 Oh ! je n'en perds pas la tète; je sais fort 

 bien que, grâce aux merveilles de la fécon- 

 dation artificielle, la culture multiplie 

 chaque jour les variétés, et que beaucoup 

 d'entre elles ont un parrain ou une mar- 

 raine. On compte par milliers ceux qui ont 

 donné leur nom à une rose. N'importe, ils 

 forment quand même une aristocratie, une 

 élite. Nous sommes bien plus nombreux, 

 par exemple, dans la Légion d'honneur. Ne 

 met pas qui veut à sa boutonnière sa propre 

 rose. 



Je serais très satisfait, je l'avoue, que 

 la mienne eût du succès, devînt célèbre et 

 triomphât dans les jardins. M,ieux que mes 

 ouvrages, j'en suis convaincu, elle trans- 

 mettrait mon nom à la postérité. Après 

 tout, rien ne s'oppose à ce que je sois, un 

 jour, aussi fameux que l'inconnue Madame 

 Bérard, que l'obscur Capitaine Chri'stie (1), 



il) Lisez : Capluin ChriMij. 



