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JOURNAL DES ROSES 



En vérité, je vous le dis, un beau jar- 

 din est une belle action. Et je ne connais 

 rien de plus louable que cette splendide 

 fantaisie d'un propriétaire de Bourg-la- 

 Reine, qui nous restitue, — avec une 

 simplicité bourgeoise dépouniic de mor- 

 gue, et la plus hospitalière aménité, — 

 un rêve digne des grands siècles de l'art 

 des jardins, le xvii" et le xviii''. 



Roseraie de l'Hay, bosquets féeriques, 

 tel qu'il pournait en exister partout dans 

 ces patries de la rose qui s'appellent 

 Louveciennes, Meudon, Saint - Cloud, 

 Rourg-la-Reine, Fontenay - aux - Roses, 

 Montmorency, Cormeilles, l'Isle-Adam, 

 toute la ceinture fleurissante et frémis- 

 sante de Paris. Terre des roses, à qui 

 nous, Parisiennes, nous ne demandons 

 plus de roses. 



Du moins aurais-je gofité, grâce à 

 l'imagination noblement française du 

 maître de l'Hay, une de ces sensations 



inoubliables que j'ai recueillies ailleurs, 

 dans des endroits de beauté, créés par 

 des propriétaires artistes, ou légués de 

 siècle en siècle à l'émotion humaine. 



Cyprès de la Villa Julia, près Bellagio, 

 forêts d'iazalées de Cadenabbia, allées de 

 buis de la Villa Médicis, grâce antique 

 du Palatin, colonnades de palmiers de 

 l'Orangini, terrasses fleuries d'EUen- 

 Rock au-dessus de la Méditerranée, 

 noble architecture en verdure sombre de 

 la Villa d'Esté, poèmes de feuillage, de 

 marbre, de tîeurs, vous ne chantez pas 

 plus divinement que les millions de roses 

 françaises, assemblées, orchestre inouï, 

 en touffes, en murailles, en charmilles, 

 en berceaux, en avenues, en cascades 

 él)!ouissantes et folles, dans cette Rose- 

 raie de l'Hay que mon cœur de Pari- 

 sienne place fièrement à côté de vous. 



(Feminn. 



DANIEL LESUEUR 



POÉSIE 



:<'RST LE 



Printemps! 



A UNE JEUNE FILLE 



A rtieure où s'éveille la Rose, 

 Ne vas-tu pas te réveiller? 

 Victor Hugo. 



Belle enfant, c'est assez dormir ; ouvrez-nous vile 

 Ces yeux gonflés encor d'un reste de sommeil. 

 Bien haut dans le ciel clair est déjà le soleil; 

 L'air, joyeux, au bonheur de vivre nous invite. 



Tout nous appelle, tout sous la brise palpite, 

 Et là-bas resplendit la Rose au teint vermeil 

 Que les pleurs de la nuit paraient à son réveil, 

 Perles d'azur que l'aube égrène dans sa fuite. 



Le jardin nous attend dans son plus frais atour. 

 Laissez ces blonds cheveux se dérouler autour 

 De votre cou d'albàtrc, et partons, ma chérie. 



Nos Roses vont doubler leurs charmes ravissants ; 

 Nous en rapporterons une gerbe fleurie. 

 D'un éclat rehaussé par dos boutons naissants. 



A. LEBRUN. 



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