JOURNAL DES ROSES 



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IVER 



AUSSADE 



Ma pensée erre autour de la Mythologie. 

 Quand plus rien ne sourit dans la nature en deuil, 

 Et que l'àpre aquilon vient hurler sur mon seuil, 

 Le foyer a du bon dans sa flamme élargie. 



Les dieux à leur sagesse avaient mêlé l'orgie ; 

 Leurs multiples travers : scandale, envie, orgueil, 

 Et tant d'autres de ceux qu'observe encor notre œil, 

 Eclipsaient des vertus souvent en léthargie. 



Quand l'ignorance humaine allait ainsi, sans rien 

 Qui lui fit discerner le vrai mal du vrai bien, 

 Tout devenait sacré pour cet âge barbare. 



Et pourtant ma pitié va jusqu'à s'émouvoir 



Et pardonne, en songeant que la Rose et Pindare 



Avaient leur culte aussi, qui n'eût pas dû déchoir. 



A. LEBRUN. 



A ^AQUE DES .^OSES 



Le nouveau livre du jioète Touiiy- 

 Lerys est évocaiteur d'un jardin lu'illu- 

 niinent et qu'embaument les chatoyan- 

 tes robes et les e.xquis parfums de la 

 leine des Fleur:?. . . 



A mesure qu'on feuillette ce livre, 

 ainsi qu'au contour de chaque allée du 

 jardin, de nouveaux insiers s'aperçoi- 

 vent où la main est tentée de se poser 

 et de cueillir... Mais le poète, cjui sait 

 admirer la vie intense de la fleur, n'i- 

 gnore pas qu'il ne faut iioiut se hâter 

 de la briser sur sa tige, — et celui qui 

 avait dit tout à l'iieure à son amie : 



Les roses nnl un peu ilir votre l'Iiair fruulilanic, 

 l'rés J'elles je me sens moins timide et meilleur 

 Kt je pose mon front dans leurs feuilles lirilhintes; 

 Je crois alors sentir nn frasrment de votre âme : 

 Les lleurs ont qne'qucfois des sourires de femmes, 

 Aussi, loin de vos ye i\. j'aime baiser les fleurs... 



lui dit encore : 



...Je sais qu'au niome:it oii je cueille la Heur 



Klle s'ollre attentive il ma main (jui la presse; 



Et je sais que ma main jouit de sa caresse 



El la laisse tomber quand, flétrie, elle meurt . . . 



(I) An l'iU/ue des- Rotea, Poésies par ToanysLcrys, 

 préface de Francis Jainmes. Un vol. i Ir. 50. « Mer- 

 cure de France », éditeur, 26, rue de Condé, l'aris. 



Pourtant l'heure vient, nuptiale, où 

 la feiume et la fleur sont à celui qui a su 

 les mériter. C'est l'instant adorable de 

 l'amour partagé, instant qui s'entrevoit 

 dans les blanches fiançailles . 

 Je suis venu à loi comme tu vas aux lleurs : 

 Le soleil miroitait dans tes yeux noirs moqueurs 

 Kt ta liouche d'eufaiil essayait un sourire . . . 

 Je vins, ne sachant pas ce que je devrais dire. 

 Et d'un geste liésilant je regardai les (leurs . . . 



Nous ne parlâmes point ce soir, le front baissé, 

 Allcnlive au bouquet que tes mains caressaient. 

 Tu n'eus point le désir de nouvelles caresses. 



Mni, je pensais au jour où tes yca\ de lendrtsse 

 Sur mes yeux amoureux seraiciil crilin iiosés, 

 Les roses de ton corps olferls à mon baiser... 



Le délicat écrivain, auteur des Por- 

 traits Fra7}çais et du Di-rnic.r Jour de 

 Watteau (admirable page où la figure 

 du Maître, en le paysage do Nogent-sur- 

 Marne, passe ainsi qu'une fleur ardente 

 que le matin entr'ouvre, dont tout le 

 jour se pare et dont les clairs pétales 

 s'effeuillent dans la nuit...), M. Edmond 

 Pilon, — après avoir évoqué <i les roses 

 du japiiii, du Bengale et toutes les au- 

 tres espèces que Mallarmé compare à 

 Hérodiade » et dit qu'il a trouvé, à côté 



