JOURNAL DES ROSES 75 



Nous savons... Tous ces vers de ma jeunesse folle, 

 Ces premiers vers d'amour et ces vers de douleur, 

 Je venais quelquefois, incliné sur ton cœur, 

 Comme l'oiseau blessé qui vers le nid revole. 

 Les confier à ton indulgence de sœur... 



Je venais, tu prenais mon front entre tes mains, 



Et ton âme, attentive à consoler ma peine. 



Etait comme une fleur gonflée et toujours pleine 



De rosée et de miel... 



Ainsi, quelque matin, 



Vous vîtes votre mère apaisante et sereine, 



Doux poètes auxquels ma pensée me ramène, 



Verlaine, Rodenbach, Samain, Charles Guérin... 



Ces vers que tu savais, aujourd'hui je les offre : 

 Ils sont là, je voudrais qu'en eût vécu ton Nom, 

 Afin que du laurier attaché à mon front 

 La clarté sur ton front rejaillisse et se pose... 



Je ne sais point... Il semble à mon àme en délire 



Que ce que j'écrirai ne s'effacera pas. 



Est-ce l'orgueil qui met cette force en mon bras, 



Est-ce l'amour ou la pitié ^ je ne puis dire. 



Mais ce que je sais bien — et tandis que ces lignes 



Des rouilles de l'oubli pourront un jour tenir — 



C'est que ce livre encor te garde de mourir. 



Et que j'apporte en lui, bien que peut-être indigne, 



Le "bouquet que tes mains ne purent pas cueillir !... 



Je t'apporte ces vers — comme on offre des roses — 

 Non sur le mausolée éternel et fermé. 

 Mais dans la chambre heureuse où les persiennes closes 

 Mettent une ombre autour des objets reposés. 



Je t'apporte ces vers, c'est la Pàque des Roses, 

 Toutes ces belles fleurs que ta main caressa, 

 Les pivoines de pourpre et les mauves lilas, 

 Dans la chambre embaumée où seule tu reposes, 

 Tout le jardin d'amour je l'apporte en mes bras... 



A. TOUNY, 1907, le jour Je la Pentecôte. 



