138 JOURNAL DES ROSES 



XII 



A -T. E. Lascaris. 

 Voici des vers : Encore un fugitif poème... 

 Des mots après des mots, toujours des mots, pourquoi } 

 Pour dire que je pleure ou que je ris, les mêmes 

 Mots... Que je suis heureux ou je souffre : « je t'aime », 

 Ces mêmes mots, en ce poème, écrits pour Toi ! 



Oh ! la banalité de ces mots ! Tant de choses 



Sont en moi, et je n'ai pour les dire qu'eux seuls }... 



C'est l'heure où se sont clos les calices des roses ; 



Leur parfum évadé passe sur notre seuil, 



La chambre s'est emplie de sa présence, — et seul, 



Je cueille leur parfum qui sur mes mains se pose... 



... Ta pensée entre en moi avec l'odeur dss roses, 



Et, sur le souvenir frêle et doux de ces fleurs, 



Fragile ainsi que fut notre amour, ô ma sœur. 



Je clos les yeux... et porte à mes yeux mes mains closes... 



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Je pense à vous, petite amie, et je vous aime... 

 Longuement, lentement, dans la fin de ce jour, 

 Alors que l'ombre douce et propice à l'amour . 

 Confond dans le lointain les arbres et la plaine. 

 Seul, le front dans les main-, je pense et je vous aime... 



Le soir, autour de moi, se pose sur les choses : 

 Sur les pauvres fauteuils dont le velour est roux. 

 Sur la table oi!i, parmi des souvenirs de vous. 

 Une lettre d'amour fait une tache rose, 

 Sur mes bras qui voudraient étreindre votre cou. 

 Sur ma lèvre attentive à ses baisers très doux, 

 Et jusque dans mes yeux, qui lentement se closent. 

 Le soir, le calme soir, plein de rêves, se pose... 



— C'est l'heure où nous aimons à rester sans parler. 

 Les bras unis, le front tout proche, où nos pensées 

 Reviennent de très loin pour s'cnferm.r en nous, 

 L'heure où le livre reste ouvert aux mêmes pages, 

 L'heure où ma main s'endort, amie, sur tes genoux 

 Et où mes yeux, qui ne voient plus de ton visage 



