JOURNAL DES ROSES 29 



Est-ce possible ?... 



— Et la lueur du Chrysanthème 

 Ne mourra-t-elle, en un instant, au ciel ternir... 



... Or, ce n'est point ici que je te vois sourire, 

 Et — si ton rêve alla parfois aux bords du Tarn — 

 C'est à Saint-Cloud, sous les frondaisons du grand parc ; 

 A Versailles, que d'un printemps je t'entends dire : 

 (I Ami, vois la Beauté que peut, du cœur des choses 

 Ignorantes de ce qu'elles portent de Beau, 

 Faire jaillir l'artiste au pur et fier cerveau : 

 Le sculpteur de marbre et le jardinier des Roses... 

 Ami, regarde et songe à ce qu'est la nature 

 En la main de celui qui l'aime et la comprend : 

 Saint-Cloud, le parc sauvage aux arbres forts et grands; 

 Versailles, où la caresse encor flotte et dure, 

 Malgré la barbarie de son égratignure 

 Qui va, brisant les fleurs, ainsi qu'un coup de vent... » 



— Ainsi tu me parlais, cette après-midi douce 



Où tous les deux, assis sur un banc vert de mousse, 



A Trianon, nous écoulions longtemps glisser 



Des robes d'autrefois a travers le gravier, 



Tandis qu'aux arbres vieux naissaient des jeunes pousses. . . 



O Paix 1 O Grâce ! O Bonté de l'heure ineffable !. . 

 O miroir d'une Epoque où seul est aboli 

 Le rictus douloureux d'un visage pâli, 



— Les larmes aussitôt épanchées dans le sable — 

 Et qui reflète un soir de roses et d'azur !. . . 



O Beauté I Tout est clair, tout est doux, tout est pur : 

 C'est une symphonie adorable et légère, 

 Perruques de marquis et « paniers » de bergères. 

 C'est le soir où Watteau sentit son génie mûr : 

 C'est un Embarquement, à jamais, pour Cythcrc l . . . 



Et voilà I ... Je ne dirai point encor d'autres paroles ; 



Où cette heure finit, se termine mon rôle : 



Le soleil s'est couché, ce soir-là, sur le parc ; 



Ton visage a perdu sa lueur, et, tout sombre, 



Ta main froide ayant pris ma main, tu dis : C'est l'Ombre, 



Partons, la Beauté dort maintenant, il est tard, . . 



