42 JOURNAL DES ROSES 



A je ne sais quel air, dirais-je, de tendresse 

 11 m'a semblé revoir encor ma douce Bresse. 



La mer est bleue et le ciel bleu. Rien que du bleu, 



C'est la délicieuse paix du Seigneur Dieu. 



La plage rêve. A peine on entend son haleine. 



La colline s'endort sans y songer. La plaine 



Frissonne doucement au souffle du matin, 



Partout la bonne odeur, la fraîche odeur du thym. 



Bêtes et gens ont dans les yeux une lumière, 



Un grand calme s'est fait au cœur de la chaumière. 



Et le marin va boire avec le moissonneur. 



C'est la divine paix, c'est presque du bonheur, 



Bonsoir au vent mauvais, à la vague méchante. 



Seul, au-dessus des çenèts d'or, un oiseau chante. 



* * 



Mais la mer est mauvaise aussi, mauvaise en diable. 

 Oh ! sa voix rogue au fond de la conque etiVoyable, 

 C'est la folle, aux yeux convulsés, aux cris stridents. 

 Elle écume, elle bave, elle grince les dents, 

 Elle hurle, elle bout, elle est en mâle rage. 

 C'est l'esprit monstrueux qui déchaîne l'orage, 

 La reine au cœur glacé du royaume des morts. 

 Celle qui sans pitié, sans haine, sans remords. 

 Pour engloutir le monde, ouvre ses bras de goule. 

 Et tout est noir, et tout chancelle, et tout s'écroule, 

 Sur le gouffre infini, passe un souffle infernal. 

 Vite, bon sémaphore, arbore ton fanal. 



* 



♦ * 



Et des roses, partout, partout des roses blanches, 

 Roses de tous les jours et roses des dimanches 

 Le tranquille pays s'en embaume au lointain ! 

 Roses du soir, roses du jour et du matin. 

 Roses de l'aurore et du divin crépuscule. 

 Roses qui précédez la morne renoncule. 

 Vous fleurissez la lande où je suis prisonnier, 

 J'entends, ravi, votre langage printanier. 

 Vous gardez un reflet du gai soleil de France, 

 Et je sais qu'après tout, vous parlez d'espérance. 

 Roses de la cellule où je suis enfermé, 



