L'ERGATE. — LE COSSUS 105 



La loi, si peu prévoyante, laisse tranquille le tueur de 

 beaux arbres, l'inepte qui, pour une poignée d'écus, sac- 

 cage la majesté des bois, découronne la campagne, tarit 

 les nuées et change le sol en une scorie haletante de soif. 

 Il y avait dans mon voisinage un superbe bosquet de 

 pins, délices du merle, du geai, de la grive et autres 

 passants, parmi lesquels j'étais, et des mieux assidus. Le 

 propriétaire le fit abattre. Deux ou trois ans après le 

 massacre, je vins visiter les lieux. 



Les pins avaient disparu, convertis en fagots et solives; 

 seules restaient les énormes souches, d'extraction trop 

 difficultueuse. Elles devaient pourrir sur place. En ces 

 reliques, bien travaillées déjà par les injures du temps, 

 s'ouvraient d'amples galeries, indices d'une vigoureuse 

 population achevant l'œuvre de mort commencée par 

 l'homme. Il conviendra de s'informer de ce qui grouille 

 là dedans. Le propriétaire a exploité son bosquet; 

 il m'abandonne l'exploitation de l'idée, dont il ne fait 

 nul cas. 



Dans l'après-midi d'une belle journée d'hiver, toute 

 ma famille présente et mon fils Paul maniant un solide 

 outil de dépècement, nous nous mettons à événtrer une 

 paire de souches. Dur et sec au dehors, le bois se change 

 à l'intérieur en assises très souples, semblables à des 

 plaques d'amadou. Au sein de cette moite et tiède pourri- 

 ture, abonde un \'er de la grosseur du pouce. Jamais je 

 n'en ai vu d'aussi replet. 



C'est caressant au regard par sa blancheur d'i\oire et 

 doux au toucher par sa finesse de satin. Si l'on est 

 affranchi des préjugés gastriques, c'est même appétissant 



