iio SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES ■ 



point d'histoire naturelle. Y suis-je parvenu? Peut-être 

 bien. 



Occupons-nous maintenant des métamorphoses du ver ; 

 tâchons d'obtenir la forme adulte, afin de déterminer notre 

 sujet, jusqu'à présent anonyme. L'éducation en est des 

 plus faciles. Dans des pots à fleurs de moyenne grandeur, 

 j'installe mes larves déjà dodues, telles que me les fournit 

 le pin. Je les approvisionne d'un copieux monceau de 

 débris venus de la souche natale, en choisissant de préfé- 

 rence les couches centrales, devenues, par la pourriture, 

 souples feuillets d'amadou. 



Dans cet opulent réfectoire les vers s'insinuent à leur 

 guise; d'une paresseuse reptation ils montent, descendent, 

 stationnent, toujours rongeant. Je n'ai plus à m'occuper 

 d'eux, pourvu que les victuailles se maintiennent fraîches. 

 Avec ce traitement sommaire, je les ai gardés en excel- 

 lent état une paire d'années. Mes pensionnaires ont le 

 calme d'un bon estomac qui béatement digère ; la nostalgie 

 leur est inconnue. 



Les premiers jours de juillet, je surprends un ver qui 

 véhémentement se démène, tournoyant sur lui-même. 

 C'est un exercice d'assouplissement en vue de la pro- 

 chaine excoriation. La tumultueuse gymnastique se passe 

 dans une vaste loge sans structure spéciale. Nul ciment, 

 nul badigeon. De ses roulements de croupe le gros ver 

 a simplement refoulé autour de lui la matière ligneuse 

 pulvérulente, provenant des vivres émiettés ou même 

 digérés. Il l'a comprimée, feutrée; et comme la fraîcheur 

 en a été maintenue par mes soins à un degré conve- 

 nable, cette matière a fait prise en une paroi de quelque 



