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mois, ceux de la première boîte sont rompus. Leur per- 

 sistante indéhiscence s'explique : ils ne contiennent l'un 

 et l'autre qu'une larve morte. La disette absolue a dépassé 

 l'endurance des vers. De douze qu'ils étaient sans nour- 

 riture, dix se sont ratatinés et finalement ont péri; deux 

 seulement sont parvenus à s'envelopper d'une coque, en 

 agglutinant, suivant l'usage, les crottins d'alentour. Cet 

 effort a été le dernier. Les deux vers ont succombé à leur 

 tour, incapables du profond travail de la nymphose. 



Enfin, dans la troisième boîte, à vivres très parcimo- 

 nieusement servis, onze larves sur douze sont mortes, 

 exténuées de maigreur. Une seule s'est enclose dans une 

 coque, correcte de structure, mais bien amoindrie. S'il y 

 a là dedans insecte en vie, ce ne peut être qu'un nain. 

 Vers le milieu de septembre, j'ouvre moi-même la cabine, 

 car rien encore, à cette époque tardive, n'annonce une 

 effraction naturelle. 



Le contenu me comble de joie. C'est une Cétoine bel et 

 bien en vie, toute ruisselante d'éclat métallique et rayée 

 de quelques traits blancs, à l'image de celles de son espèce 

 développées en liberté dans le grand amas de terreau. La 

 configuration et le costume ne sont en rien modifiés. 

 Quant à la taille, c'est une autre affaire. J'ai sous les yeux 

 un pygmée, un mignon bijou comme jamais collectionneur 

 n'en a trouvé sur les aubépines fleuries. Du bord du cha- 

 peron à l'extrémité des élytres, la créature de mes artifices 

 mesure treize millimètres, pas davantage. L'insecte en 

 mesurerait vingt si le ver s'était nourri à sa convenance, 

 hors de mes faméliques boîtes. De ces nombres, on 

 déduit que le nain est, en volume, à peu près le quart de 



