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qui s'attarde parmi les osiers sur des pentes insensibles; 

 ils sont aujourd'hui le torrent, qui charrie mille débris 

 et se précipite vers l'abîme. Si fugaces qu'ils soient, 

 mettons-les à profit. 



A la nuit tombante, le bûcheron se hâte de lier ses 

 derniers fagots. De même, au déclin de mes jours, 

 humble bûcheron dans la forêt du savoir, j'ai souci de 

 mettre en ordre ma falourde. Que reste ra-t-il de mes 

 recherches sur les instincts? Apparemment peu de 

 chose; tout au plus quelques fenêtres ouvertes sur un 

 monde non encore exploré avec toute l'attention qu'il 

 mérite. 



Les champignons, mes délices botaniques depuis ma 

 prime jeunesse, auront destinée pire. Je n'ai cessé de 

 les fréquenter. Aujourd'hui encore, rien que pour renouer 

 connaissance avec eux, je vais, d'un pas traînant, les 

 visiter dans les belles après-midi de l'automne. J'aime 

 toujours à voir émerger du tapis rose des bruyères les 

 grosses têtes des Bolets, les chapiteaux des Agarics, les 

 buissons corallins des Clavaires. 



A Sérignan, mon étape finale, il m'ont prodigué 

 leurs séductions, tant ils abondent sur les collines 

 voisines, boisées d'yeuses, d'arbousiers et de romarins. 

 En ces dernières années, telle richesse m'a inspiré un 

 projet insensé : celui de collectionner en effigies ce qu'il 

 m'était impossible de conserver en nature dans un 

 herbier. Je me suis mis à peindre, de grandeur naturelle, 

 toutes les espèces de mon voisinage, des plus grosses aux 

 moindres. L'art de l'aquarelle m'est inconnu. N'importe; 

 ce que je n'ai jamais vu pratiquer, je l'inventerai, m'y 



