LES EPEIRES. — MA VOISINE 93 



maisonnée, déjà couchée, m'attend avant de s'endormir. 

 « Qu'a-t-elle fait ce soir? me demande-t-on ; a-t-elle 

 terminé sa toile? a-t-elle pris un papillon? » Je raconte 

 les événements. Demain on sera moins pressé d'aller 

 dormir, on verra tout, jusqu'à la fin. Ah! les naïves, les 

 délicieuses soirées passées devant l'atelier de l'Araignée! 



Les éphémérides de l'Épeire angulaire, enregistrées 

 séance par séance, nous apprennent d'abord de quelle 

 manière sont obtenus les cordages qui forment la charpente 

 de la construction. Invisible tout le jour, blottie qu'elle 

 est dans la verdure des cyprès, voici que, sur les huit 

 heures du soir, l'Araignée sort gravement de sa retraite 

 et gagne la cime d'un rameau. De ce poste élevé, quelque 

 temps elle combine ses moyens d'après les lieux; elle 

 interroge le temps, s'informe si la nuit sera belle. 



Puis, soudain, les huit pattes largement étalées, elle se 

 laisse choir suivant la verticale, appendue au cordon qui 

 lui sort des filières. De même que le cordier obtient par 

 le recul la régulière venue de son étoupe, l'Épeire obtient 

 par la chute la sortie de la sienne. Son poids est la force 

 d'extraction. 



La descente n'a pas d'ailleurs la brutale accélération 

 que lui imprimerait la pesanteur seule. Elle est réglée par 

 le jeu des filières, contractant ou dilatant leurs pores, les 

 fermant tout à fait, au gré de la précipitée. Aussi avec 

 douce modération s'allonge ce fil à plomb vivant, dont 

 ma lanterne me montre très bien le plomb, mais pas 

 toujours le fil. La lourde ventrue semble alors étaler ses 

 pattes dans le vide sans aucun appui. 



A deux pouces du sol, brusque arrêt; la bobine soyeuse 



