192 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



plus que ne fait la chasse aux racines d'une équation. 



Tu ne me reconnaîtrais plus, chère amie, si tu pouvais 

 donner un regard à ma crinière grise. Où donc est la 

 bonne figure d'autrefois, fleurie d'enthousiasme et 

 d'espoir? J'ai bien vieilli. De ton côté, quelle ruine 

 depuis le jour où tu m'es venue de chez le marchand, 

 luisante, polie et fleurant bon la cire! Comme ton maître, 

 tu as des rides, mon œuvre souvent, je le reconnais, car, 

 dans mon impatience, que de fois il m'arrive de te 

 labourer de la plume, lorsque la pointe métallique sort de 

 l'encrier boueuse, incapable d'une écriture décente! 



Un de tes angles est ébréché; les ais commencent à se 

 disjoindre. Dans ton épaisseur, j'entends, de temps à 

 autre, le coup de rabot de la Vrillette, l'exploiteuse des 

 vieux meubles. D'une année à l'autre, de nouvelles gale- 

 ries sont creusées, compromettantes pour ta solidité. Les 

 anciennes bâillent au dehors en minuscules orifices ronds. 

 De ces dernières, excellents domiciles obtenus sans 

 fatigue, un étranger s'est emparé. Je vois l'audacieux me 

 passer prestement sous le coude lorsque j'écris, et pénétrer 

 aussitôt dans le tunnel abandonné de la Vrillette. C'est 

 un giboyeur, tout fluet, vêtu de noir, amassant pour ses 

 vers une bourriche de pucerons. Un peuple t'exploite les 

 flancs, ô ma vieille table; j'écris sur un grouillement 

 d'insectes. Nul appui ne convenait mieux à mes souve- 

 nirs entomologiques. 



Que deviendras-tu, le maître n'étant plus là? Seras-tu 

 vendue vingt sous à un encan lorsque ma famille se dis- 

 putera mes pauvres dépouilles? Deviendras-tu l'appui de 

 la cruche en un coin de l'évier? Seras-tu la planchette où 



