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De façon très monotone, ainsi se passe la froide saison. 

 Tant dans la bourgade de l'enclos que dans la ménagerie 

 des cloches, les Scorpions ne sortent ni de jour ni de 

 nuit, ce que je reconnais à la barricade de sable conservée 

 intacte à l'entrée du logis. Sont-ils engourdis? Pas le 

 moins du monde. Mes fréquentes visites me les montrent 

 toujours dispos à l'action, la queue recourbée et mena- 

 çante. Si le temps fraîchit, ils reculent au fond du terrier; 

 s'il fait beau, ils reviennent sur le seuil se réchauffer 

 l'échiné au contact de la pierre ensoleillée. Pour l'heure, 

 rien autre. La vie du reclus se passe en longs recueil- 

 lements, tantôt dans les moiteurs de la crypte, tantôt 

 sous l'auvent de la demeure, derrière la barrière de 

 sable. 



Dans le courant d'avril, brusque révolution. Sous les 

 cloches se quitte l'abri des tessons. Gravement on circule 

 autour de l'arène, on grimpe au treillis, on y stationne, 

 même de jour. Divers découchent, ne rentrent plus chez 

 eux, préférant les distractions du dehors aux somnolences 

 de l'alcôve souterraine. 



A la bourgade de l'enclos, les événements sont plus 

 graves. Quelques habitants, parmi les moindres, quittent 

 de nuit le domicile et vont errer sans que je sache ce 

 qu'ils deviennent. Leur tournée faite, je m'attendais à les 

 voir revenir, car en nul autre point de l'enclos ne se 

 trouvent des pierres à leur convenance. Or, aucun ne 

 rentre; autant de partis, autant de disparus pour toujours. 

 Bientôt les gros sont pris à leur tour de la même humeur 

 vagabonde; enfin l'émigration est telle que le moment 

 approche où plus rien ne me restera de la colonie en 



