LE SCORPION LANGUEDOCIEN. — LE VENIN 283 



Courtilière se regardent en face, semblent se connaître. 

 Y aurait-il parfois entre eux des rencontres? C'est très 

 douteux. La Courtilière est l'hôte des jardins, des terrains 

 gras où l'hortotaille convoque la vermine souterraine; le 

 Scorpion est fidèle aux pentes calcinées où végètent 

 péniblement de secs gramens. Du stérile au fécond, la 

 rencontre n'est guère probable. Inconnus l'un à l'autre, 

 ils voient néanmoins aussitôt la gravité du péril. 



Sans excitation de ma part, le Scorpion court sus à la 

 Courtilière qui, de son côté, se met en posture d'attaque, 

 les sécateurs prêts à l'éventrement. De ses ailes supé- 

 rieures, frictionnées l'une contre l'autre, elle entonne une 

 sorte de chant de guerre, bruissement sourd. Le Scorpion 

 ne lui laisse pas achever le couplet; vivement il travaille 

 de la queue. Le thorax de la Courtilière porte une robuste 

 cuirasse voûtée dans laquelle s'emboîte l'échiné. A 

 l'arrière de cette armure impénétrable bâille un pli 

 profond voilé d'une peau fine. C'est là que plonge le 

 dard. Du coup, sans plus, le monstre est terrassé; il 

 s'écroule, comme foudroyé. 



Suivent des gesticulations sans ordre. Les pattes 

 fouisseuses sont paralysées; elles ne saisissent plus de 

 leurs pinces la paille que je leur présente; les autres 

 confusément se démènent, s'étirent, se replient; les quatre 

 palpes à gros pompons charnus s'assemblent en bouquet, 

 se séparent, se groupent de nouveau et tapotent l'objet 

 que je mets à leur portée; les antennes mollement 

 oscillent; le ventre a de larges pulsations. Par degrés, 

 ces spasmes de l'agonie s'apaisent. Enfin, au bout d'une 

 paire d'heures, les tarses, les derniers à mourir, cessent 



