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façon misérable. Alors probablement ce ne sont pas ici 

 des rixes entre voisins qui, jaloux de leur solitude, 

 mettraient à mal tout visiteur et le mangeraient après, 

 moyen radical de couper court à de nouvelles indis- 

 crétions; ce sont plutôt des rites nuptiaux, tragiquement 

 accomplis par la matrone après la pariade. Reconnaître 

 ce qu'il y a de fondé dans ce soupçon ne m'est pas pos- 

 sible jusqu'à l'année suivante; je suis encore trop mal 

 outillé. 



Le printemps revient. A l'avance, j'ai préparé la vaste 

 cage vitrée, peuplée de vingt-cinq habitants, chacun avec 

 sa tuile. Dès le milieu d'avril, tous les soirs, à la nuit 

 close, entre sept et neuf heures, l'animation se fait grande 

 dans le palais de verre. Ce qui, de jour, semblait désert, 

 devient scène réjouissante. A peine le souper fini, toute 

 la maisonnée y accourt. Une lanterne appendue devant 

 le vitrage nous permet de suivre les événements. 



C'est notre distraction après les tracas de la journée; 

 c'est notre spectacle. En ce théâtre de naïfs, les repré- 

 sentations sont de tel intérêt que, dès l'allumage de la 

 lanterne, petits et grands nous venons tous prendre place 

 au parterre; tous, même Tom, le chien de la maison. 

 Indifférent aux choses du Scorpion, en vrai philosophe 

 qu'il est, Tom, il est vrai, se couche à nos pieds et som- 

 meille, mais rien que d'un œil, l'autre toujours ouvert 

 sur ses amis, les enfants. 



Essayons de donner au lecteur une idée de ce qui se 

 passe. A proximité du vitrage, dans la zone discrètement 

 éclairée par la lanterne, bientôt se forme nombreuse 

 assemblée. Partout ailleurs, de-ci, dc-là, se promènent 



