336 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



midi. Saint Médard, dont on célébrait hier la fête, ouvre 

 ses larges écluses; il pleut à verse toute la nuit. La forte 

 tension électrique et les effluves de l'ozone ont émoustillé 

 les somnolents ermites, qui, les nerfs agacés, viennent 

 la plupart sur le seuil de leurs cellules, tendent au dehors 

 leurs pinces interrogatrices et s'informent de l'état des 

 choses. Plus émotionnés, deux sont sortis, dominés par 

 l'ivresse de la pariade qu'exalte l'ivresse de l'orage; ils 

 se sont convenus, et les voici en marche solennelle au 

 fracas du tonnerre. 



Ils passent devant des cases ouvertes, veulent entrer. 

 Le propriétaire de céans s'y oppose. Il apparaît sur le 

 seuil de la porte, brandit les poings et de son geste 

 semble dire : « Allez-vous-en ailleurs; ici la place est 

 prise. » Ils s'en vont. Même refus sur d'autres portes, 

 mêmes menaces de l'occupant. Enfin, faute de mieux, 

 ils pénètrent sous la tuile où depuis la veille loge le 

 premier couple. 



La cohabitation n'amène pas de noise ; côte à côte, les 

 anciens installés et les nouveaux venus se tiennent bien 

 tranquilles, chacun à ses méditations, dans une complète 

 immobilité, les doigts toujours saisis. Et cela dure la 

 journée entière. Vers les cinq heures du soir, les couples 

 se disjoignent. Désireux apparemment d'assister aux habi- 

 tuelles réjouissances du crépuscule, les mâles quittent 

 l'abri; les femelles, au contraire, restent sous la tuile. 

 Rien, que je sache, ne s'est passé pendant ce long tête- 

 à-tête, rien malgré les excitations du tonnant festival. 



Ce séjour à quatre dans la même loge n'est pas un cas 

 isolé; des groupes, n'importe le sexe, sont assez fréquents 



