LE SCORPION LANGUEDOCIEN. — LA FAMILLE 337 



Les progrès de la vie ne connaissent pas les étapes 

 graduelles, du médiocre au meilleur, du meilleur à 

 l'excellent; ils s'élancent par bonds, en tels cas avec 

 des avances, en tels autres avec des reculs. L'Océan 

 a ses flux et reflux. La vie, autre Océan, plus inson- 

 dable que celui des eaux, a eu pareillement les siens. En 

 aura-t-elle d'autres? Qui pourrait dire oui? Qui pourrait 

 dire non? 



Si la brebis ne s'en mêlait en déglutissant les enve- 

 loppes cueillies des lèvres, jamais l'agneau ne parvien- 

 drait à se dépêtrer de ses langes. De même le petit 

 Scorpion réclame le concours maternel. J'en vois qui, 

 englués de viscosité, se remuent vaguement dans le 

 sac ovarique à demi déchiré, et ne peuvent se libérer. 

 Il faut qu'un coup de dent de la mère achève la déli- 

 vrance. Il est douteux même que le jeune contribue à 

 la rupture. Sa faiblesse ne peut rien contre cette autre 

 faiblesse, le sac natal, aussi fin que la tunique interne 

 d'une écaille d'oignon. 



Le poussin a sur le bout du bec un durillon tempo- 

 raire, qui lui sert à piocher, à rompre la coquille. Lui, 

 condensé en grain de riz pour économiser l'espace, 

 attend inerte le secours du dehors. La mère doit tout 

 faire. Elle y travaille si bien que les accessoires de la 

 parturition disparaissent en plein, même les rares œufs 

 inféconds entraînés avec les autres dans le flux général. 

 Pas un débris ne reste des loques inutiles maintenant; 

 le tout est rentré dans l'estomac de la mère, et le point 

 du sol qui a reçu la ponte est d'une netteté parfaite. 



Voici donc les jeunes minutieusement épluchés, nets 



