364 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



t-elle à ses repas, leur réserve-t-elle ce qu'il y a de plus 

 tendre dans ses réfections? Elle n'invite personne, elle ne 

 réserve rien. 



Je lui sers un Criquet, choisi parmi le menu gibier qui 

 me semble convenir à la délicatesse des fils. Tandis 

 qu'elle grignote le morceau, sans aucune préoccupation 

 de son entourage, l'un des petits, accouru de l'échiné, 

 s'avance sur le front, se penche et s'informe de ce qui se 

 passe. Il touche aux mâchoires du bout de la patte; 

 brusquement il recule, effrayé. Il s'en va, et c'est prudent. 

 Le gouffre en travail de trituration, loin de lui réserver 

 une bouchée, le happerait peut-être et l'engloutirait sans 

 autrement y prendre garde. 



Un second s'est suspendu à l'arrière du Criquet dont 

 la mère ronge l'avant. Il mordille, il tiraille, désireux 

 d'une parcelle. Sa persévérance n'aboutit pas; la pièce 

 est trop dure. 



J'en ai assez vu : l'appétit s'éveille; les jeunes accep- 

 teraient volontiers de la nourriture si la mère avait le 

 moindre souci de leur en offrir, surtout proportionnée 

 à leur faiblesse d'estomac; mais elle mange pour elle- 

 même, et c'est tout. 



Que vous faut-il, ô mes jolis Scorpionnets qui m'avez 

 valu de délicieux moments? Vous voulez vous en aller et 

 chercher au loin des vivres, des bestioles de rien. Je le 

 vois à votre inquiet vagabondage. Vous fuyez la mère, 

 qui de son côté ne vous connaît plus. Vous êtes assez 

 forts; l'heure est venue de se disperser. 



Si je savais au juste le minime gibier à votre conve- 

 nance, et s'il me restait assez de loisir pour vous le 



