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au foyer de l'âme; il faut faire intervenir l'idée et les 

 lueurs de la raison; il faut interpréter. 



Laissons-nous aller sur cette pente pour expliquer 

 l'œuvre du Scarabée. Peut-être prêterons-nous à l'insecte 

 notre propre logique. Il n'en sera pas moins remarquable, 

 après tout, de voir merveilleusement concorder ce que 

 nous dicte la raison avec ce que l'instinct dicte à la bête. 



Un grave danger menace le Scarabée sacré sous sa 

 forme de larve : c'est la dessiccation des vivres. La crypte 

 où se passe la vie larvaire a pour plafond une couche de 

 terre d'un décimètre d'épaisseur à peu près. Que peut 

 ce mince écran contre les chaleurs caniculaires qui 

 calcinent le sol, le cuisent comme brique à des profon- 

 deurs bien plus considérables? La demeure du ver 

 acquiert alors température brûlante; quand j'y plonge 

 la main, je sens des effluves d'étuve. 



Les vivres, pour peu qu'ils aient à durer trois ou quatre 

 semaines, sont donc exposés à se dessécher avant l'heure, 

 jusqu'à devenir immangeables. Lorsque, au lieu du pain 

 tendre du début, il ne trouve plus sous la dent qu'un 

 croûton rebutant, inattaquable par sa dureté de caillou, 

 le malheureux ver doit périr de famine. Il périt, en effet. 

 J'en ai trouvé, et en nombre, de ces victimes du soleil 

 d'août qui, après avoir largement entamé les vivres frais 

 et s'y être creusé une loge, avaient succombé, ne pouvant 

 plus mordre sur les provisions trop durcies. Il restait 

 une épaisse coque, sorte de marmite sans issue, où s'était 

 cuit et ratatiné le misérable. 



Si dans la coque devenue pierre par la dessiccation 

 le ver périt de faim, l'insecte, ses transformations ter- 



