60 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



Entamant à l'aventure son monceau de vivres, il 

 s'exposerait aux périlleuses éventualités du dehors; il 

 pourrait du moins glisser de son berceau et choir à terre 

 par la lucarne ouverte. Tombé de sa loge, le petit ver est 

 perdu. Il ne saura pas retrouver ses provisions; et s'il 

 les retrouve, il sera rebuté par l'écorce encroûtée de terre. 

 En sa haute sagesse, comme n'en possèdent jamais les 

 jeunes des animaux supérieurs, sur lesquels veille une 

 mère, le nouveau-né, tout luisant encore des glaires de 

 l'œuf, connaît à fond le péril, et l'évite par une tactique 

 de succès assuré. 



Tout étant pareil autour de lui comme nourriture, tout 

 étant de son goût, il s'attaque néanmoins, de façon exclu- 

 sive, à la base de sa loge, base qui se continue par la 

 volumineuse boule où seront licites les coups de mandi- 

 bules dans tous les sens, au gré du consommateur. 



Qui m'expliquera la préférence pour ce point d'attaque, 

 lorsque rien ne le distingue des autres sous le rapport 

 alimentaire? L'animalcule serait-il averti de la proximité 

 du dehors par la manière dont une mince paroi impres- 

 sionne son délicat épiderme ? En quoi pourrait bien con- 

 sister cette impression? Et puis, que sait-il des dangers 

 du dehors, lui qui vient de naître? Je m'y perds. 



Ou plutôt, je m'y retrouve; j'y revois, sous un autre 

 aspect, ce que m'enseignaient il y a quelques minées les 

 Scolies et les Sphex, ces savants mangeurs, ces experts 

 anatomistes, discernant si bien le permis et le défendu, 

 pour dévorer graduellement une proie sans la tuer jusqu'à 

 la fin du repas. Le Scarabée possède, lui aussi, son art 

 difficultueux de manger. S'il n'a pas à se préoccuper 



