LE SCARABEE SACRE. — LA LARVE 67 



Un courant froid, douloureux pour un épiderme très 

 sensible, ne peut être invoqué; et néanmoins l'air est 

 l'ennemi qu'il faut éviter à tout prix. S'il affluait large- 

 ment à l'intérieur par une brèche, avec l'aridité que lui 

 donnent les chaleurs de juillet, les vivres seraient réduits 

 par la dessiccation en galette immangeable, devant 

 laquelle le ver languirait anémié et bientôt succomberait 

 de disette. La mère, autant qu'il était en son pouvoir, 

 avec la forme ronde et l'enveloppe compacte, a précau- 

 tionné ses fils contre la maie mort par famine; mais les 

 fils ne sont pas néanmoins affranchis de toute surveil- 

 lance à l'égard de la ration. 



S'ils veulent avoir pain tendre jusqu'à la fin, ils doivent, 

 à leur tour, tenir bien calfeutrée la jarre aux vivres. Des 

 crevasses y sont possibles, gravement périlleuses. Il 

 importe de les obturer au plus vite. Tel serait, si je vois 

 clair en tout ceci, le motif qui fait du ver un plâtrier 

 doué d'une truelle et muni d'une usine toujours prête à 

 fournir du mastic. Le raccommodeur de poterie restaure 

 sa jarre fêlée pour maintenir son pain, mollet. 



Une sérieuse objection se présente. Les fêlures, les 

 brèches, les soupiraux ventilateurs que je vois mastiquer 

 avec tant de zèle sont œuvre de mes instruments, pinces, 

 canif, aiguilles à dissection. Il n'est pas admissible que le 

 ver soit doué de son étrange talent pour se prémunir 

 contre les misères que la curiosité humaine pourrait lui 

 susciter. Qu'a-t-il à craindre de l'homme, dans sa vie 

 souterraine? Rien, ou peut s'en faut. Depuis que le 

 Scarabée roule sa boule sous la calotte du ciel, je suis 

 probablement le premier à tracasser sa famille pour la 



