LE COPRIS ESPAGNOL. — LA PONTE 121 



l'effet de quelque orage, du vent, des pieds des passants. 

 Les quelques-uns que je parviens à rencontrer contien- 

 nent toujours la mère, somnolant à côté du groupe de 

 pilules, dans chacune desquelles festoie, gras à lard, un 

 ver bien près de son développement complet. 



Mes appareils ténébreux, pots à fleurs remplis de sable 

 frais, confirment ce que m'apprennent les champs. 

 Enfouies avec provisions dans la première quinzaine de 

 mai, les mères ne reparaissent plus à la surface, sous le 

 couvercle de verre. Elles se tiennent recluses dans le 

 terrier après la ponte; elles passent la lourde période 

 caniculaire avec leurs ovoïdes, qu'elles surveillent indu- 

 bitablement, comme le disent les bocaux, affranchis des 

 mystères du sous-sol. 



C'est aux premières pluies d'automne, en septembre, 

 qu'elles remontent au dehors. Mais alors la nouvelle géné- 

 ration est parvenue à la forme parfaite. La mère a donc 

 sous terre la joie de connaître sa famille, prérogative si 

 rare chez l'insecte; elle entend ses fils gratter la coque 

 pour se libérer; elle assiste à la rupture du coffret qu'elle 

 avait si consciencieusement travaillé; peut-être vient-elle 

 en aide aux exténués, si la fraîcheur du soir n'a pas assez 

 ramolli la cellule. Mère et progéniture ensemble quittent 

 le sous-sol, ensemble viennent aux fêtes automnales, 

 alors que le soleil est doux et que la manne ovine abonde 

 sur les sentiers. 



Les pots à fleurs nous en apprennent une autre. Je 

 dépose isolément à la surface quelques couples déménagés 

 de leurs terriers au début des travaux. Des munitions 

 leur sont libéralement servies. Chaque couple s'enterre, 



