LA CIGALE. — LE CHANT 273 



nent à son propre ressort. Ainsi vibrent les deux écailles 

 sonores. 



Veut-on se convaincre de l'efficacité de ce mécanisme? 

 Veut-on faire chanter une Cigale morte, mais encore 

 fraîche? Rien de plus simple. Saisissons avec des pinces 

 l'une des colonnes musculaires et tirons par secousses 

 ménagées. Le cri-cri mort ressuscite; à chaque secousse 

 bruit le cliquetis de la cymbale. C'est très maigre, il est 

 vrai, dépourvu de cette ampleur que le virtuose vivant 

 obtient au moyen de ses chambres de résonance; l'élé- 

 ment fondamental de la chanson n'en est pas moins obtenu 

 par cet artifice d'anatomiste. 



Veut-on, au contraire, rendre muette une Cigale 

 vivante, obstinée mélomane qui, saisie, tourmentée entre 

 les doigts, déplore son infortune aussi loquacement que 

 tantôt, sur l'arbre, elle célébrait ses joies? Inutile de lui 

 violenter les chapelles, de lui crever les miroirs : l'atroce 

 mutilation ne la modérerait pas. Mais, par la boutonnière 

 latérale que nous avons nommée fenêtre, introduisons une 

 épingle et atteignons la cymbale au fond de la chambre 

 sonore. Un petit coup de rien, et se tait la cymbale trouée. 

 Pareille opération sur l'autre flanc achève de rendre 

 aphone l'insecte, vigoureux d'ailleurs comme avant, sans 

 blessure sensible. Qui n'est pas au courant de l'affaire 

 reste émerveillé devant le résultat de mon coup d'épingle, 

 lorsque la ruine des miroirs et autres dépendances de 

 l'église n'amène pas le silence. Une subtile piqûre, de 

 gravité négligeable, produit ce que ne donnerait pas 

 l'éventrement de la bête. 



Les opercules, plaques rigides solidement encastrées, 

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