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sortis de l'œuf à l'entrée des galeries de l'Anthophore, 

 restent amoncelés, immobiles, et passent dans une 

 abstinence complète la mauvaise saison. A peu près 

 ainsi sembleraient se comporter les petites Cigales. Une 

 fois enfouies à des profondeurs où les gelées ne sont 

 pas à craindre, elles sommeillent, solitaires, dans leurs 

 quartiers d'hiver et attendent le retour du printemps pour 

 mettre en perce quelque racine voisine et prendre leur 

 première réfection. 



J'ai essayé, sans succès, de confirmer par le fait observé 

 les déductions où conduisent les précédents résultats. 

 Au renouveau, en avril, je dépote pour la troisième 

 fois ma touffe de thym. Je romps la motte, je l'épluche 

 sous la loupe. C'est la recherche d'une épingle dans un 

 tas de paille. Je trouve enfin mes petites Cigales. Elles 

 sont mortes, peut-être de froid malgré la cloche dont 

 j'avais couvert le pot, peut-être de famine, si le thym ne 

 leur a pas convenu. Je renonce à la solution du problème 

 trop difficultueux. 



Pour la réussite de semblable éducation, il faudrait 

 une couche de terre vaste et profonde, qui mettrait à 

 l'abri des rigueurs de l'hiver; il faudrait, dans l'igno- 

 rance où je suis des racines préférées, végétation variée, 

 où les petites larves choisiraient d'après leurs goûts. Ces 

 conditions-là n'ont rien d'impraticable; mais comment, 

 dans l'énorme amas terreux, d'un mètre cube au moins, 

 retrouver ensuite l'atome que j'ai tant de peine à démêler 

 dans une poignée de terre de bruyère noire? Et puis, 

 il est certain qu'une fouille aussi laborieuse détacherait 

 l'animalcule de sa racine nourricière. 



