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cher. Aussi la privation a-t-clle redoublé l'attrait, et pas 

 une bouffée n'est perdue, revenant par intervalles réglés. 



Cependant la conversation s'engage. Favier est, à sa 

 guise, un de ces conteurs antiques qui, pour leurs récits, 

 étaient admis à la meilleure place du foyer; seulement 

 mon narrateur s'est formé à la caserne. N'importe, toute 

 la maisonnée, grands et petits, l'écoute avec intérêt; si 

 sa parole est fortement imagée, elle est toujours décente. 

 Ce serait, pour nous tous, vif désappointement s'il ne 

 venait, le travail fini, faire sa halte au coin du feu. Que 

 nous dit-il donc pour se faire désirer ainsi? Il nous 

 raconte ce qu'il a vu du coup d'État qui nous a valu 

 l'empire abhorré; ils nous parle des petits verres distri- 

 bués et puis de la fusillade dans le tas. Lui, m'affirme- 

 t-il, visait toujours contre le mur; et je le crois sur 

 parole tant il me paraît navré, honteux, d'avoir pris une 

 part, même très innocente, à ce coup de bandit. 



Il nous raconte ses veillées dans les tranchées autour 

 de Sébastopol; il nous parle de sa panique lorsque de 

 nuit, étant isolé aux avant-postes et blotti dans la neige, 

 il vit tomber à côté de lui ce qu'il appelle un pot à fleurs. 

 Cela flambait, fusait, rayonnait, illuminait les alentours. 

 D'une seconde à l'autre, l'infernale machine allait éclater; 

 notre homme était perdu. Il n'en fut rien : le pot à fleurs 

 s'éteignit paisiblement. C'était un engin d'éclairage 

 lancé pour reconnaître dans les ténèbres les travaux de 

 l'assaillant. 



Au drame de la bataille succède la comédie de la 

 caserne. Il nous dit les mystères du rata, les secrets de 

 3a gamelle, les comiques misères du bloc. Et comme le 



