UN SENS INCONNU. — LE VER GRIS 33 



est capable de moins ; le sensible pour l'une est l'insen- 

 sible pour l'autre. Rien de plus juste; cependant 

 l'insecte, considéré d'une manière générale, ne paraît 

 pas hors ligne sous le rapport de la sensibilité olfactive ; 

 les effluves qui l'attirent sont perçus sans un odorat 

 d'une finesse exceptionnelle. Lorsque, dans le cornet 

 floral d'une aroïdée à odeur cadavéreuse s'engouffrent, 

 pour ne plus en sortir, les Dermestes, 

 les Silphes et les Histers; lorsque des 

 essaims de mouches bourdonnent autour 

 d'un chien mort, à ventre bleu et ballonné, 

 tout le voisinage est empuanti par l'infec- 

 tion. La chair décomposée, le fromage Dermeste. 

 pourri exigent-ils de l'insecte, pour lui être 

 révélés, un flair d'exquise précision? Partout où nous 

 voyons accourir ses hordes, avec le flair certainement 

 pour guide, il y a pour nous une odeur. 



Reste l'audition. Encore un sens sur lequel l'ento- 

 mologie n'est pas convenablement renseignée. Où en 

 est le siège? Dans les antennes, dit-on. Ces fines tiges 

 vibrantes sembleraient, en effet, assez aptes à s'ébranler 

 sous l'impulsion sonore. L'Ammophile, qui explore les 

 lieux avec les antennes, serait alors avertie de la pré- 

 sence du ver gris par un léger bruit remontant de terre, 

 bruit des mandibules qui rongent une racine, bruit de la 

 chenille qui remue sa croupe. Quel son faible et quelle 

 difficulté pour sa propagation à travers le matelas spon- 

 gieux de la terre ! 



Il est plus que faible, il est nul. Le ver gris est noc- 

 turne. Le jour, blotti dans son clapier, il ne bouge. Il 

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