4 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



VOUS scrutez la mort, je scrute la vie. Et pourquoi ne 

 compléterais-je pas ma pensée : les sangliers ont troublé 

 l'eau claire des fontaines; l'histoire naturelle, cette ma- 

 gnifique étude du jeune âge, à force de perfectionnements 

 cellulaires, est devenue chose odieuse, rebutante. Or, si 

 j'écris pour les savants, pour les philosophes qui tente- 

 ront un jour de débrouiller un peu l'ardu problème de 

 l'instinct, j'écris aussi, j'écris surtout, pour les jeunes, à 

 qui je désire faire aimer cette histoire naturelle que vous 

 faites tant haïr; et voilà pourquoi, tout en restant dans le 

 scrupuleux domaine du vrai, je m'abstiens de votre prose 

 scientifique, qui trop souvent, hélas ! semble empruntée 

 à quelque idiome de Hurons. » 



Mais ce ne sont pas là, pour le moment, mes affaires; 

 j'ai à parler du coin de terre tant caressé dans mes pro- 

 jets pour devenir un laboratoire d'entomologie vivante, 

 coin de terre que j'ai fini par obtenir dans la solitude d'un 

 petit village. C'est un harmas. On désigne sous ce nom, 

 dans le pays, une étendue inculte, caillouteuse, aban- 

 donnée à la végétation du thym. C'est trop maigre pour 

 dédommager du travail de la charrue. Le mouton y 

 passe au printemps quand par hasard il a plu et qu'il y 

 pousse un peu d'herbe. Mon harmas toutefois, à cause 

 de son peu de terre rouge noyée dans une masse inépui- 

 sable de cailloux, a reçu un commencement de culture : 

 autrefois, dit-on, il y avait là des vignes. Et, en effet, 

 des fouilles, pour la plantation de quelques arbres, 

 déterrent çà et là des restes de la précieuse souche, à 

 demi carbonisés par le temps. La fourche à trois dents, 

 le seul instrument de culture qui puisse pénétrer dans un 



