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veile, faisaient très heureuse diversion à l'alexandrin sans 

 chaleur. Le problème de la vie et cet autre, aux lugubres 

 effrois, le problème de la mort, par moments me traver- 

 saient l'esprit. C'était une obsession passagère, qu'effaçait 

 la mobilité de l'âge. Néanmoins la redoutable question 

 revenait, tirée de l'oubli par quelque incident. 



Un jour, passant devant un abattoir, je vis arriver un 

 bœuf conduit par le boucher. L'horreur du sang a tou- 

 jours été pour moi insurmontable; en mes jeunes années, 

 la vue d'une blessure saignante m'impressionnait au 

 point de me faire tomber sans connaissance, ce qui plus 

 d'une fois a failli me coûter la vie. Gomment le courage 

 me vint-il de pénétrer dans l'horrible officine où l'on 

 égorge? Le noir problème de la mort me stimulait sans 

 doute. J'entrai, suivant le bœuf. 



Lié aux cornes avec une solide corde, le mufle humide, 

 le regard pacifique, l'animal s'avance comme s'il gagnait 

 la crèche de son étable. L'homme précède, la corde en 

 main. On entre dans la salle de mort, au milieu d'une 

 buée nauséabonde qu'exhalent des entrailles répandues à 

 terre et des flaques de sang. Le bœuf reconnaît que ce 

 n'est pas l'étable; la terreur lui rougit l'œil; il résiste, il 

 veut fuir. Mais un anneau est là, sur le parquet, solide- 

 ment fixé à une dalle. L'homme y passe la corde et tire à 

 lui. Le bœuf baisse le front; du mufle, il touche à terre. 

 Tandis qu'un aide le maintient par la corde dans cette 

 position, le boucher prend un couteau à lame pointue,, 

 un couteau pas menaçant du tout, guère plus grand que 

 celui que j'ai moi-même dans la poche de ma culotte. Un 

 moment il cherche du doigt derrière la nuque de l'animal^ 



