44 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



lendemain je recommence, et le surlendemain. Cette fois 

 mon tenace affût réussit. Paf ! la main est lancée; je tiens 

 le chanteur. Ce n'est pas un oiseau, c'est une sorte de 

 sauterelle dont mes compagnons m'ont appris à savourer 

 les cuissots, maigre dédommagement de mon embuscade 

 prolongée. Le beau de l'affaire, ce n'est pas le double 

 gigot à saveur d'écrevisse, c'est ce que je viens 

 d'apprendre. Dès maintenant je sais, par observation, 

 que les sauterelles chantent. Ma découverte ne fut pas 

 divulguée, crainte de risée comme m'en avait valu mon 

 histoire du soleil. 



Oh! les belles fleurs qu'il y a là, dans un champ, tout 

 à côté de la maison! Elles semblent me sourire de leur 

 grand œil violet. Plus tard, à leur place, je vois des bou- 

 quets de grosses cerises rouges. J'y goûte. C'est mauvais, 

 et de plus il n'y a pas de noyau. Que peuvent être ces 

 cerises? Sur la fin de la saison, le grand-père vient avec 

 une bêche bouleverser mon champ d'observation. Il sort 

 de dessous terre, par corbeilles et par sacs, une sorte de 

 racine ronde. L'objet m'est connu; il abonde à la maison; 

 bien des fois j'en ai fait cuire dans les fourneaux d'éco- 

 buage. C'est la pomme de terre. Pour toujours prennent 

 place en ma mémoire sa fleur violette et son fruit rouge. 



L'œil toujours en éveil sur la bête et sur la plante, ainsi 

 s'exerçait tout seul, sans y prendre garde, le futur obser- 

 vateur, marmouset de six ans. Il allait à la fleur, il allait 

 à l'insecte comme la Piéride va au chou et la Vanesse au 

 chardon. Il regardait, s'informait, invité par une curiosité 

 dont l'atavisme ne connaissait pas le secret. Il y avait en 

 lui le germe d'une aptitude inconnue de sa famille; il 



