56 SOUVENIRS ENTOMOLOGIQUES 



Notre maître était barbier. De sa main légère, qui 

 savait si bien embellir nos pages d'écriture d'un oiseau 

 tire-bouchonné, il rasait les notabilités de l'endroit, le 

 maire, le curé, le notaire. Notre maître était sonneur 

 de cloches. Un mariage, un baptême, suspendaient la 

 classe : il fallait carillonner. Une menace d'orage nous 

 donnait vacances : il fallait mettre en branle la grosse 

 cloche pour écarter la foudre et la grêle. Notre maître 

 était chantre au lutrin. De sa voix puissante, il remplis- 

 sait l'église quand il chantait à vêpres le Magnificat. 

 Notre maître remontait et réglait l'horloge du village. 

 C'était sa fonction d'honneur. Un coup d'œil donné au 

 soleil pour s'informer à peu près de l'heure, il montait 

 au clocher, ouvrait une grande cage de planches et se 

 trouvait au milieu des rouages d'un grand tournebroche 

 dont il était seul à connaître les secrets. 



Avec telle école, tel maître, tels exemples, que devien- 

 dront mes goûts naissants, à peine indiqués? En ce 

 milieu, ils doivent périr, étouffés pour toujours. Eh bien, 

 non : le germe est vivace; il me travaille les veines et 

 n'en sortira plus. Il trouve aliment partout, jusque sur 

 la couverture de mon alphabet de deux sous. Il y a là une 

 rustique image de pigeon que j'étudie, que je médite 

 avec bien plus de zèle que je ne fais de l'A B C. 



Son œil rond, cerclé d'une couronne de points, semble 

 me sourire. Son aile, dont je compte une à une les 

 plumes, me parle de l'essor là-haut, parmi les beaux 

 nuages; elle me transporte au bois de hêtres dressant 

 leurs troncs lisses sur un tapis de mousse d'où émergent 

 des champignons blancs, pareils à des œufs laissés là 



