LE DECTIOUE. — LES MŒURS 17? 



bruyamment que jamais. On dirait un novice, et non un 

 vétéran assouvi. Son insistance m'étonne. 



S'il chante vraiment pour attirer l'attention des voi- 

 sines, que fera-t-il d'une seconde épousée, lui qui vient 

 de s'extraire de la panse une monstrueuse besace où 

 s'étaient amassées toutes les économies de la vie? Il est 

 usé à fond. Non, encore une fois, chez le gros locustien 

 ces événements-là sont trop dispendieux pour recom- 

 mencer. Non, le chant d'aujourd'hui, malgré ses allé- 

 gresses, n'est certainement pas un épithalame. 



Et en effet, surveillé de près, le chanteur ne 

 répond plus aux agaceries antennaires des passantes. 

 De jour en jour les couplets faiblissent, se font rares. 

 Au bout d'une quinzaine, l'insecte est muet. Le tym- 

 panon ne sonne plus, faute de vigueur dans le coup 

 d'archet. 



Enfin le Dectique ruiné, touchant à peine aux vivres, 

 cherche retraite paisible, s'affale de lassitude, étire les 

 échasscs en une dernière convulsion et meurt. De for- 

 tune, la veuve passe par là, voit le défunt et — regrets 

 éternels — lui ronge un cuissot. 



Ainsi se comporte la Sauterelle verte. Un couple isolé 

 sous cloche est soumis à une surveillance spéciale. J'as- 

 siste à la fin de la pariade, lorsque la future mère porte, 

 fixée sous la base du sabre, l'élégante framboise dont 

 nous aurons bientôt à nous occuper. Débilité par les 

 événements, le mâle est alors muet. Le lendemain, les 

 forces lui reviennent, et le voilà qui chante aussi zélé 

 que jamais. Il stridule, tandis que la pondeuse sème ses 

 œufs en terre; il continue de bruire lorsque la ponte est 



