184 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



nerait guère des engins d'incubation; il croirait plutôt 

 à un outillage de botaniste expérimentant sur des 

 graines. 



Ma prévision était juste. Favorisée par la haute tempé- 

 rature du solstice d'été, la germination de la semence 

 locustienne ne tarde pas. Les œufs se gonflent; au pôle 

 antérieur font tache deux gros points sombres, ébauche 

 des yeux. La rupture de la coque s'annonce comme 

 prochaine. 



Quinze jours se passent dans une fastidieuse surveil- 

 lance de tous les instants : il me faut surprendre le jeune 

 Dectique au sortir de l'œuf, si je veux résoudre une 

 question qui, depuis longtemps, me hante l'esprit. Cette 

 question, la voici. 



L'œuf du locustien est mis en terre à une profondeur 

 variable, suivant la dimension de l'oviscapte ou plantoir. 

 Un pouce pour les semences des mieux outillés de nos 

 pays, c'est à peu près tout. 



Or le nouveau-né, qui gauchement sautille dans les 

 gazons à l'approche de l'été, est, comme l'adulte, en- 

 corné de très longs tentacules, rivalisant de finesse avec 

 un cheveu; il est doué, à l'arrière -train, de deux pattes 

 insolites, énormes leviers coudés, échasses de bond fort 

 incommodes en marche ordinaire. 



Comment fait le débile animalcule, avec cet attirail 

 encombrant, pour émerger de terre? Par quel artifice 

 réussit-il à se frayer un passage à travers les rudesses 

 du sol? Avec son panache antennaire, qu'un atome de 

 sable peut rompre, avec ses gigues démesurées, qu'un 

 effort de rien suffit à désarticuler, la bestiole, tout 



