iço SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



manquent pas, faibles ou puissants, doux ou solennels. 

 La tempête qui mugit à travers les bois échevelés, la vague 

 qui déroule sa volute sur la plage, le tonnerre qui gronde 

 dans l'écho des nuées nous émeuvent par leurs notes 

 majestueuses ; la brise tamisée par le menu feuillage 

 des pins, le susurrement des abeilles sur les floraisons 

 printanières charment toute oreille douée de quelque 

 délicatesse; mais ce sont là des sonorités monotones, 

 sans liaison entre elles. La nature a de superbes sons; 

 elle n'a pas de musique. 



Hurler, braire, grogner, hennir, beugler, bêler, glapir, 

 là se borne la phonétique de nos proches voisins en 

 organisation. Composée de ces éléments, une partition 

 s'appellerait charivari. Par une exception frappante, 

 l'homme, au sommet de la série de ces grossiers 

 bruyants, s'avisa de chanter. Un attribut que nul ne 

 partage avec lui, l'attribut des sons coordonnés d'où 

 dérive l'incomparable don de la parole, l'incita aux 

 correctes vocalises. Le modèle manquant, l'apprentis- 

 sage dut être laborieux. 



Lorsque notre ancêtre d'avant l'histoire, festoyant son 

 retour de la chasse au mammouth, se grisait avec une 

 piquette de framboises et de prunelles, que pouvait-il 

 sortir de son âpre larynx? Une mélodie suivant les 

 règles? Certes non, mais bien des raucités capables de 

 faire trembler la voûte de l'abri sous roche. La violence 

 faisait le mérite du cri. Dans les tavernes pour cavernes, 

 quand les gosiers sont allumés, se retrouve aujourd'hui 

 la chanson primitive. 



Et ce ténor aux frustes coups de voix savait déjà très 



