LA SAUTERELLE VERTE 213 



basse continue éclate, par intervalles, un cliquetis pré- 

 cipité, très aigu, presque métallique. Voilà le chant et la 

 strophe entrecoupée de silences. Le reste est l'accompa- 

 gnement. 



Malgré ce renfort d'une basse, maigre, très maigre 

 concert après tout, bien qu'il y ait dans mon étroit voi- 

 sinage une dizaine environ d'exécutants. Le son manque 

 d'intensité. Mon vieux tympan n'est pas toujours capable 

 de saisir ces subtilités sonores. Le peu que j'en recueille 

 est d'extrême douceur, on ne peut mieux approprié au 

 calme des lueurs crépusculaires. Un peu plus d'ampleur 

 encore dans ton coup d'archet, Locuste verte ma mie, et 

 tu serais un virtuose préférable à la rauque Cigale, 

 dont on t'a fait usurper le nom et la réputation dans les 

 pays du Nord. 



Tu n'égalerais cependant jamais ton voisin, le gentil 

 Crapaud sonneur de clochettes, qui tintinnabule à la 

 ronde, au pied des platanes, tandis que tu cliquettes 

 là-haut. C'est le plus petit de ma population batracienne, 

 le plus aventureux aussi en expéditions. 



Que de fois, aux dernières lueurs du soir, ne m'arrive- 

 t-il pas de le rencontrer lorsque, faisant la chasse aux 

 idées, j'erre au hasard dans le jardin! Quelque chose 

 fuit, roule en culbutes devant mes pas. Est-ce une 

 feuille morte déplacée par le vent? Non, c'est le mignon 

 Crapaud que je viens de troubler dans son pèlerinage. 

 Il se gare à la hâte sous une pierre, une motte de terre, 

 une touffe de gazon, se remet de son émotion et ne tarde 

 pas à reprendre sa limpide note. 



En cette soirée d'allégresse nationale, ils sont bien 



