LA PROCESSIONNAIRE. — LE NID. — LA SOCIETE 343 



garderont bien, malgré l'appât du fumet résineux. Plutôt 

 que d'y toucher, elles se laisseraient périr de faim. Un seul 

 conifère fait exception, le cèdre. Mes pensionnaires le 

 broutent sans répugnance appréciable. Pourquoi le cèdre 

 et pas les autres ? Je ne sais. Aussi méticuleux que le nôtre, 

 l'estomac de la chenille a ses secrets. 



Passons à d'autres épreuves. Je viens d'ouvrir d'une 

 longue fente en méridien le nid dont je veux reconnaître 

 la structure interne. Par le retrait naturel du molleton 

 fendu, la fissure bâille de deux travers de doigt en son 

 milieu; haut et bas, elle s'atténue en fuseau. Que vont 

 faire les filandières en présence de pareil désastre? L'opé- 

 ration est pratiquée de jour, lorsque les chenilles som- 

 meillent en tas sur le dôme. La chambre étant alors 

 déserte, je peux hardiment tailler avec les ciseaux sans 

 risque de meurtrir une partie de la population. 



Mes ravages ne réveillent pas les endormies : de toute 

 la journée, nulle n'apparaît sur la brèche. Cette indif- 

 férence provient, semble-t-il, de ce que le péril n'est pas 

 encore connu. Ce sera autre chose ce soir, à la reprise 

 de l'animation. Si bornées qu'elles soient, les chenilles 

 s'apercevront certainement de cette énorme fenêtre qui 

 laisse libre entrée aux mortels vents coulis de l'hiver; 

 possédant en abondance de quoi calfeutrer, elles s'empres- 

 seront autour de la dangereuse fente et la boucheront en 

 une séance ou deux. Ainsi nous raisonnons, oublieux de 

 l'enténèbrement de la bête. 



Voici qu'en effet, la nuit arrivée, l'indifférence reste 

 aussi profonde. La brèche de la tente ne provoque aucun 

 signe d'émoi. Les chenilles vont et viennent à la surface 



