344 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



du nid; elles travaillent, elles filent comme d'habitude. 

 Rien, absolument rien n'est changé à leur façon d'agir. 

 Les hasards du parcours en amènent quelques-unes sur 

 les bords du gouffre. Là, nul empressement de leur part, 

 nul signe d'anxiété, nul essai de rapprocher les deux 

 lèvres de la déchirure. Elles cherchent simplement à 

 franchir le difficile passage et à continuer leur promenade 

 comme si elles marchaient sur un tissu intact. Tant bien 

 que mal, elles y parviennent en fixant le fil aussi loin 

 que le permet la longueur du corps. 



L'abîme franchi, elles poursuivent, imperturbables, 

 leur chemin, sans autre arrêt sur la brèche. D'autres 

 surviennent qui utilisent comme passerelles les fils déjà 

 jetés, traversent la déchirure et passent outre en y lais- 

 sant leur propre fil. Ainsi s'obtient, dans la première 

 séance, au-dessus de la fente, une subtile gaze, à peine 

 perceptible, tout juste suffisante à la circulation de la 

 colonie. Pareils faits se répètent les nuits suivantes, et la 

 crevasse finit par se clore d'une maigre toile d'araignée. 

 C'est tout. 



A la fin de l'hiver, rien de plus. La fenêtre ouverte 

 par mes ciseaux bâille toujours, voilée parcimonieuse- 

 ment; elle dessine son fuseau noir de la base au som- 

 met du [nid. Aucune reprise au tissu fendu, aucune 

 pièce de molleton intercalée entre les deux lèvres et 

 rétablissant la toiture dans son intégrité. Si l'accident 

 était survenu en plein air et non sous l'abri d'un vitrage, 

 les ineptes filandières auraient probablement péri de 

 froid dans leur maison lézardée. 



Renouvelée deux fois avec les mêmes résultats, cette 



