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tarde pas à m'apercevoir que les nids destinés à passer 

 l'hiver ont souvent une population bien supérieure à 

 celle des abris provisoires tissés par les très jeunes 

 chenilles; je constate aussi qu'arrivés à la fin de leur 

 extension, ces nids présentent des différences de volume 

 très considérables. Les plus gros équivalent à cinq ou 

 six des moindres. D'où proviennent ces variations? 



Certes, si tous les œufs venaient à bien, le cylindre 

 écailleux où se trouve condensée la ponte d'une mère 

 suffirait à peupler une belle bourse : il y a là trois cents 

 perles d'émail destinées à l'éclosion. Mais dans les familles 

 pullulant à outrance, il se fait toujours un déchet énorme 

 qui rétablit l'équilibre; si les appelés sont légion, les 

 élus sont troupeau largement émondé, comme le 

 témoignent la Cigale, la Mante religieuse, le Grillon. 



La Processionnaire du pin, autre usine de matière 

 organique dont profitent divers dévorants, est donc, elle 

 aussi, réduite en nombre dès l'éclosion. La tendre bou- 

 chée laisse quelques douzaines de survivants autour des 

 légers réseaux globuleux où la famille passe les beaux 

 jours de l'automne. Bientôt il faut songer à la solide 

 tente de l'hiver. Il serait alors avantageux d'être multi- 

 tude, car de l'association naît la force. 



Je soupçonne un moyen aisé de fusion entre quelques 

 familles. Comme guide dans leurs pérégrinations sur 

 l'arbre, les chenilles ont leur ruban de soie, qu'elles 

 suivent au retour en décrivant un crochet. Elles peuvent 

 aussi le manquer et en rencontrer un autre ne différant 

 en rien du leur. Ce ruban est la voie d'un nid quel- 

 conque situé dans le voisinage. Les égarées fidèlement 



