370 SOUVENIRS ENTOMOLOGIQUES 



l'appétit ne saurait manquer. L'exquis rameau verdoie à 

 un pan de distance à peine. Pour l'atteindre, il suffit de 

 descendre; et les misérables ne peuvent s'y décider, 

 stupidement esclaves de leur ruban. Je quitte les affamées 

 à dix heures et demie, persuadé que la nuit portera conseil 

 et que le lendemain tout sera rentré dans l'ordre. 



Erreur de ma part. Je comptais trop sur elles en leur 

 attribuant cette louche éclaircie que devraient susciter, ce 

 semble, les tribulations d'un estomac en détresse. Dès 

 l'aube, je leur fais visite. Elles sont alignées comme la 

 veille, mais immobiles. La chaleur un peu revenue, elles 

 secouent leur torpeur, se raniment, se remettent en 

 marche. La procession circulaire recommence, pareille à 

 celle que j'ai déjà vue. Rien de plus, rien de moins à 

 noter dans leur entêtement de machine. 



Cette fois la nuit est rude. Un froid brusque est sur- 

 venu, annoncé la veille au soir par les chenilles du 

 jardin, qui ont refusé de sortir malgré des apparences où 

 mes sens obtus croyaient reconnaître la prolongation du 

 beau temps. A la pointe du jour, les allées de romarins 

 miroitent de givre, et pour la seconde fois de l'année la 

 forte gelée apparaît. Le grand bassin du jardin est pris 

 dans toute son étendue. Que doivent faire les chenilles de 

 la serre? Allons voir. 



Toutes sont encloses dans leurs nids, moins les opi- 

 niâtres processionnaires du bord du vase, qui, dépour- 

 vues d'abri, semblent avoir passé une bien mauvaise 

 nuit. Je les trouve groupées en deux tas, sans ordre 

 aucun. Ainsi amoncelées, serrées l'une contre l'autre, 

 elles ont moins souffert du froid. 



