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première de l'année, mais jusqu'ici la plus abondante, 

 blanchit la croupe du Ventoux. Les chenilles, plus 

 sensibles qu'aucun de nous aux revirements atmosphé- 

 riques, auraient-elles refusé de sortir en prévision de ce 

 qui allait se passer? Auraient-elles pressenti la pluie, la 

 neige, que rien ne semblait annoncer, du moins pour 

 nous ? Pourquoi pas après tout? Continuons d'observer, 

 et l'on verra si c'est là concordance fortuite. 



A partir de ce jour mémorable, 13 décembre 1895, 

 l'observatoire météorologique à chenilles est donc 

 institué. Je ne dispose absolument d'aucun des appareils 

 chers à la science, pas même d'un modeste thermomètre, 

 car la mauvaise étoile continue à me poursuivre, aussi 

 revêche aujourd'hui que lorsque j'apprenais la chimie 

 avec des fourneaux de pipe pour creusets et des fioles à 

 granules d'anis pour cornues. Tout se borne à visiter 

 chaque nuit les processionnaires de la serre et celles du 

 jardin. Dure corvée, celle du fond de l'enclos surtout, 

 par des temps parfois à ne pas mettre un chien dehors. 

 J'inscris les actes des chenilles, leur sortie ou leur 

 réclusion; je note l'état du ciel pendant la journée et au 

 moment de mon examen nocturne. 



A ce registre, j'adjoins la carte météorologique que le 

 journal Le Temps donne quotidiennement pour l'ensemble 

 de l'Europe. Si je désire données plus précises, je prie 

 l'école normale d'Avignon de m'adresser, lors des fortes 

 perturbations, le relevé barométrique de son observa- 

 toire. Voilà les seuls documents dont je dispose. 



Avant d'en venir aux résultats obtenus, disons encore 

 une fois que mon institut météorologique à chenilles a 



