LA C HE MLLE DE L'ARBOUSLER 4 = 9 



portes et des fenêtres; la petite chenille de l'arbousier, 

 la prodigue, met à ses volets des bandelettes en velours 

 de soie. On doit être bien là dedans, si humide que soit 

 le brouillard. 



En mauvaise saison, il pleut dans ma demeure. L'habi- 

 tacle de feuilles ne connaît pas ces misères, tant la bête a 

 parfois des avantages qui relèguent au second rang 

 l'industrie humaine. 



En ce gîte de feuillage et de soie, les trois à quatre 

 mois les plus rudes se passent dans une abstinence absolue. 

 Nulle sortie, nulle bouchée de nourriture. En mars, la 

 torpeur cesse, et les recluses, ventres faméliques, démé- 

 nagent. 



Alors la société se résout en escouades qui se répandent 

 sans ordre sur la verdure voisine. C'est le moment de la 

 sérieuse dévastation. Les chenilles ne se bornent plus à 

 ronger une face de la feuille; il faut à leur appétit dévo- 

 rant la feuille entière, jusqu'à la queue. De proche en 

 proche, de station en station, l'arbousier est alors tondu 

 en plein. 



Les vagabondes ne rentrent plus dans la demeure 

 d'hiver, maintenant trop étroite. Elles se rassemblent 

 par groupes et se tissent, qui d'ici, qui de là, des tentes 

 informes, des baraquements temporaires, abandonnés 

 pour d'autres à mesure que le pâturage s'épuise à la 

 ronde. Les rameaux dénudés, consumés par l'incendie, 

 dirait-on, prennent ainsi l'aspect de misérables séchoirs 

 où pendraient des guenilles. 



En juin, toute la croissance acquise, les chenilles 

 quittent l'arbousier, descendent à terre et se filent, parmi 



