LA LARVE DE CÉTOINE 47 



palpes frémir, les courtes antennes osciller. Une piqûre 

 avec la pointe d'une aiguille n'amène aucune contraction, 

 n'importe le point piqué. Lardé de part en part avec un 

 poinçon, l'animal ne bouge, si peu que ce soit. Un 

 cadavre n'est pas plus inerte. Jamais, depuis mes plus 

 lointaines recherches, je n'ai été témoin d'une paralysie 

 aussi profonde. J'ai vu bien des merveilles dues au talent 

 chirurgical de l'hyménoptère; mais celle d'aujourd'hui les 

 dépasse toutes. 



Mon étonnement redouble si je considère dans quelles 

 conditions défavorables opère la Scolie. Les autres para- 

 lyseurs travaillent à l'air libre, en plein jour. Rien ne les 

 gêne. Ils ont pleine liberté d'action pour happer la proie, 

 la maintenir, la sacrifier ; ils voient le patient et peuvent 

 déjouer ses moyens de défense, éviter ces tenailles, ces 

 harpons. Le point ou les points qu'il s'agit d'atteindre 

 sont à leur portée ; ils y plongent le stylet sans entraves. 



Pour la Scolie, au contraire, que de difficultés! Elle 

 chasse sous terre, dans l'obscurité la plus noire. Ses 

 mouvements sont rendus pénibles et mal assurés par le 

 terreau qui s'éboule continuellement autour d'elle; elle 

 ne peut, du regard, surveiller les terribles mandibules 

 qui, d'un seul coup, lui trancheraient le corps en deux. 

 De plus, la Cétoine, sentant l'ennemi venir, prend sa 

 posture de défense, s'enroule et fait cuirasse, avec la 

 convexité du dos, à la seule partie vulnérable, la face 

 ventrale. Non, ce ne doit pas être opération aisée que de 

 dompter la robuste larve dans sa retraite souterraine et 

 de la poignarder avec la précision qu'exige une paralysie 

 immédiate. 



