LES ANTHRAX 151 



ici non par trouble d'équilibre mais par défaut de tout 

 point d'application : la larve meurt parce qu'elle n'est 

 matériellement plus rien. 



Serions-nous en présence de la vie diffuse de la plante, 

 vie qui persiste dans un fragment? En aucune manière : 

 le ver est édifice organique plus délicat. Il y a solidarité 

 entre les diverses parties, et l'une ne peut péricliter sans 

 entraîner la ruine des autres. Si je fais moi-même une 

 blessure à la larve, si je la contusionne, tout le corps, à 

 bref délai, brunit et tombe en pourriture. Elle meurt et 

 se décompose pour une simple piqûre d'aiguille; elle se 

 maintient vivante, ou du moins elle conserve la fraîcheur 

 des tissus vivants tant qu'elle n'est pas en entier vidée 

 par la ventouse de l'Anthrax. Un rien la tue; un atroce 

 dépérissement ne le peut. Non, je ne comprends pas et 

 lègue le problème à d'autres. 



Tout ce qu'il m'est possible d'entrevoir, — et encore 

 je n'avance mes doutes qu'avec une extrême réserve, — 

 tout ce qu'il m'est permis de soupçonner se réduit à 

 ceci. La substance de la larve somnolente n'a pas encore 

 une statique bien déterminée; semblable à des maté- 

 riaux bruts amassés pour la construction d'un édifice, 

 elle attend la mise en œuvre qui doit en faire une abeille. 

 Pour affiner ces moellons de l'insecte futur, l'air, ce tra- 

 vailleur primordial des choses ayant vie, circule dans leurs 

 rangs, conduit par un réseau de trachées. Pour les orga- 

 niser, pour guider leur mise en place, l'appareil nerveux, 

 prototype de l'animal, leur distribue ses ramifications. 

 Le nerf et la trachée, voilà donc l'essentiel; le reste est 

 de la matière en disponibilité pour l'œuvre de la meta. 



