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pattes antérieures, les rassemble avec le râteau des mandi- 

 bules et les repousse dans le puits, où elle descend alors 

 pour piétiner la couche pulvérulente et la tasser avec les 

 pattes postérieures, que je vois dans une rapide trépida- 

 tion. Cette couche bien foulée, elle se remet à ratisser de 

 nouveaux matériaux pour achever de combler la fosse, 

 assise par assise soigneusement piétinée. 



Tandis qu'elle se livre à ce travail de remblai, j'éloigne 

 une mère de son puits. Délicatement, de la pointe d'un 

 pinceau, je l'écarté d'une paire de pouces. L'insecte ne 

 revient pas à sa ponte, ne la recherche même pas. Il 

 grimpe à la toile métallique et va, parmi ses compagnons, 

 pâturer le liseron ou la scabieuse, sans plus se préoccuper 

 de ses œufs, dont le gîte n'est qu'à demi comblé. Une 

 seconde mère, écartée d'un pouce seulement, ne sait plus 

 revenir à son œuvre, ou plutôt n'y songe plus. Une 

 troisième, tout aussi légèrement détournée, est ramenée 

 par moi au puits tandis que l'oublieuse grimpe au treillis. 

 Je la reconduis au gîte, la tête à l'embouchure. La mère 

 est immobile, comme profondément perplexe. Elle balance 

 la tête, elle se passe les tarses antérieurs entre les mandi- 

 bules, puis s'éloigne et grimpe au haut du dôme sans 

 avoir rien entrepris. Je dois moi-même, dans les trois 

 cas, achever de combler la fosse. Que sont donc et cette 

 maternité dont l'attouchement d'un pinceau fait oublier 

 les devoirs, et cette mémoire perdue à un pouce de distance 

 des lieux? De ces défaillances de l'adulte rapprochons les 

 hautes machinations de la larve primaire, qui sait où sont 

 les vivres, et pour son coup d'essai s'introduit chez qui 

 doit la nourrir. En quoi le temps et l'expérience peuvent- 



