LES CETOINES 7 



Eh bien, de noces et de soins de famille, il n'y en 

 aura pas dans la présente année. C'est différé à l'an 

 prochain : retard singulier, en désaccord avec les usages 

 habituels, très expéditifs en ces graves affaires. C'est la 

 saison des fruits, et la Cétoine, passionné gourmet, veut 

 jouir de ces bonnes choses sans être détournée par les 

 tracas de la ponte. Les jardins ont la poire fondante, la 

 figue ridée dont l'œil s'humecte de sirop. La friande en 

 prend possession et s'y oublie. 



Cependant la canicule se fait de plus en plus impla- 

 cable. Chaque jour, comme disent nos paysans, une 

 bourrée de plus s'ajoute au brasier du soleil. Comme 

 le froid, la chaleur en excès suspend la vie. Alors, pour 

 tuer le temps, gelés et rôtis sommeillent. Les Cétoines 

 de ma volière se terrent dans le sable, à une paire de 

 pouces de profondeur. Les fruits les plus sucrés ne les 

 tentent plus; il fait trop chaud. 



Il faut la température modérée de septembre pour les 

 tirer de leur torpeur. A cette époque, elles reparaissent 

 à la surface; elles s'attablent à mes écorces de melon, 

 elles s'abreuvent à un grappillon de raisin, mais sobre- 

 ment, en brèves séances. Ont disparu, pour ne plus 

 revenir, la fringale du début et ses interminables ven- 

 trées. 



Viennent les froids. De nouveau mes captives dispa- 

 raissent sous terre. C'est là qu'elles passent l'hiver, pro- 

 tégées seulement par une couche de sable de quelques 

 travers de doigt. Sous cette mince couverture, en leur 

 abri de planches ouvert à tous les vents, elles ne sont 

 pas compromises par les fortes gelées. Je me les figurais 



