LES HALICTES. — LA CONCIERGE 135 



îe soleil est généreux, une demi-corbeille de raisins 

 blancs muscats. C'est notre luxe, jalousé des voisins, car 

 hors de ce recoin, le mieux chauffé de tous, la vigne est 

 inconnue. 



Une haie de groseilliers, seule protection contre une 

 effroyable chute, fait parapet au-dessus de la terrasse 

 inférieure. Lorsque, autour de nous, se relâche la sur- 

 veillance des parents, nous nous couchons à plat ventre, 

 mon frère et moi, et nous regardons l'abîme au pied de 

 la muraille, qui fait ventre sous la poussée des terres. 

 C'est le jardin de M. le notaire. 



Il y a là des bordures de buis; il y a des poiriers qui, 

 dit la renommée, donnent des poires, de vraies poires, à peu 

 près mangeables quand elles ont mûri sur la paille toute 

 l'arrière- saison. En notre imagination, c'est un lieu de 

 délices, un paradis, mais un paradis vu à l'envers : au lieu 

 de le contempler d'en bas, nous le regardons d'en haut. 

 Que l'on doit être bien avec tant d'espace et tant de poires ! 



Nous regardons les ruches, autour desquelles les 

 abeilles font comme une fumée rousse. Elles sont sous 

 l'abri d'un grand noisetier. L'arbuste a poussé tout seul 

 dans une crevasse de la muraille, presque au niveau de 

 nos groseilliers. S'il étale sa puissante ramée au-dessus 

 des ruches de M. le notaire, du moins il plonge ses racines 

 dans notre bien. Il est à nous. Le difficile est la récolte. 



Je m'avance à califourchon sur les fortes tiges horizon- 

 talement tendues dans le vide. Si je glisse, si l'appui 

 casse, je me fracasse les os au milieu des abeilles furieuses. 

 Je ne glisse pas, l'appui ne casse pas. Avec la gaule 

 crochue que mon frère me fait passer, j'amène à ma 



