LES HALICTES. — LA CONCIERGE 145 



filles, héritières de l'établissement maternel, sont d'une 

 vigilance merveilleuse. Plus je les fréquente, plus je 

 les admire. Aux heures fraîches de la matinée, alors 

 que les récolteuses s'abstiennent de sortir, ne trouvant 

 pas la farine pollinique assez mûrie par le soleil, je 

 les vois à leur poste, au bout supérieur de la galerie. 

 Là, immobiles, la tête à fleur de terre, elles font bar- 

 ricade contre l'envahisseur. Si je les regarde de trop 

 près, elles reculent un peu et attendent dans l'ombre 

 le départ de l'indiscret. 



Je reviens au fort de la récolte, entre huit heures et 

 midi. C'est maintenant, à mesure que les Halictes rentrent 

 ou sortent, une succession de prompts reculs pour ouvrir 

 la porte et d'ascensions pour la refermer. 



Après midi, la chaleur est trop forte, les travailleuses 

 ne vont plus aux champs. Retirées au fond de la demeure, 

 elles vernissent les cellules nouvelles, elles boulangent 

 le pain rond qui va recevoir l'œuf. L'aïeule est toujours 

 là-haut, clôturant l'huis de son crâne pelé. Pour elle, pas 

 de sieste aux heures étouffantes : la sécurité générale 

 l'exige. 



Je reviens à la tombée de la nuit, plus tard même. 

 A la clarté d'une lanterne, je revois la surveillante aussi 

 assidue que dans la journée. Les autres se reposent; 

 elle, non, crainte apparemment de périls nocturnes, 

 connus d'elle seule. Finit-elle néanmoins par descendre 

 dans la tranquillité de l'étage inférieur? C'est à croire, 

 tant le repos doit s'imposer après les fatigues d'une telle 

 garde. 



Il est clair que, surveillé de la sorte, le terrier est 



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